A VACA VAI PRO BREJO -Edições Libertarias-

11 de Março

2008-03-13T10:33:00.000-03:00

Nesta semana, no mesmo dia em que as vítimas do atentado ocorrido há quatro anos na grande Madrid, mais conhecido como o “11 M”, receberam homenagens póstumas de seus concidadãos, dezenas de paquistaneses morreram em duas explosões simultâneas na cidade de Lahore e bombas que explodiram em vários pontos do Iraque, resultaram na morte de mais tantas pessoas.

Não seria exagero dizer que, apesar das aparências, estamos em guerra, pois só o “estado de guerra” – providencial invenção apaziguadora de consciências – justifica o injustificável. Não é normal que um trem voe pelos ares matando centenas de pessoas ou que dezenas de pessoas se explodam em seu local de trabalho. E apesar desta anormalidade, este tipo de ação continua sendo seguidamente adotada.

O mais curioso deste panorama são as motivações, os porquês de se adotar este tipo de medida e não outras e, é possível encontrar na palavra defesa uma das justificativas mais eficazes para a barbárie. Defender a soberania, defender a crença, defender o território, defender a riqueza, defender a democracia; defender-se da invasão, defender-se do ataque, defender-se da ameaça, defender-se da defesa alheia... Ainda mais curioso é que se defende de tudo, menos a liberdade individual.

Um velho ditado diz que errar humano, porém, insistir no erro é coisa de burro. Pelo andar da carruagem, aqui estamos nós: cada dia mais burros, cada dia menos humanos.

Pensilvânia e Aristides VII – Magalhães

2007-07-30T12:58:00.000-02:00

A TV é nova e vem com controle remoto.
32 prestações.
Aristides procura pela semifinal.
Pensilvânia transmutou-se em travesseiro molhado de baba. Lá dentro de seus olhos ela está numa sala em preto e branco. Um homem idoso lhe arranca uma unha de cada vez e sorri. Pensilvânia chora e pede ao homem:
- Coronel! Eu posso te matar?...
O homem grave, senhor, barba branca, tem o corpo fechado. Sorri novamente. E mais uma unha cai. Tudo em preto e branco. Sangue preto. Unha cinza. Coronel branco.
Aristides não pode encontrar a penúltima partida. Está impotente, pois, em todos os canais só é possível encontrar a foto do Magalhães... Magalhães de pé, Magalhães com dedo em riste, Magalhães liderando a multidão, Magalhães sendo beijado, Magalhães sempre glorioso. Magalhães morto.
- Esse filho da puta podia morrer quieto e deixar o meu verdão em paz! Magalhães dos caralho!!!
Pensilvânia escuta o título do próprio pesadelo. Magalhães dos caralho... Abre os olhos e não tem mais nenhuma unha. O quarto, que é sala e cozinha e banheiro, já está em quatro cores. Ela ainda escuta o sorriso do coronel e grita acordada já transmutada em mulher-descabelada-e-sem-nenhuma-unha:
- Coronel escroto! Eu queria te matar e você se saiu bem... Você sempre se saiu bem...
E Pensilvânia é toda tristeza. Frustração.
Aristides se sacode todo. Olha a mulher-descabelada-e-sem-nenhuma-unha e pensa que, finalmente, Pensilvânia está louca:
- Chegou tua hora. Eu sabia que teu fim ia ser injeção de calmante.
E retorna a procurar a semifinal, mas, só encontra com o Magalhães de pé, com dedo em riste...
Pensilvânia olha de relance a tela repleta por Magalhães. Ordena-se nova transmutação em travesseiro molhado de baba e pensa sem unhas:
- Eu tô voltando aí coronel, aí onde você tá vivo. Ninguém mata morto...
Aristides espera.
As 31 prestações restantes ainda valem à pena, porque ele sabe que morto nenhum compete com semifinal no país do futebol.

Marcia Bernardes

Foto: Sebastião Salgado

Pensilvânia e Aristides VI – África

2007-07-23T15:59:00.000-02:00

Pensilvânia tem os olhos inchados, o que torna o mundo espremido, apertado e encolhido. O cérebro soltou-se e chacoalha envolto pelo crânio. Brota suor grosso dentre os seios grandes, dentre as coxas plenas, do umbigo até que bonito. Tanto suor só pode vir da alma.
Aristides é um terremoto. Saliva espuma.
- O que um come o outro vai ter que engolir... e você pensa que eu gosto? A tua cara quebrou minha mão.
Pensilvânia, até então com a cabeça enfiada entre as pernas, ergue-se toda eriçada. Escancara a boca. Saltam-lhe os dentes em fileiras. Ninguém respirou e ela tem um naco de carne preso no canino.
Aristides sente formigar a própria carne que já não está mais ali. Espanto sem ar.
Pensilvânia sente um fiozinho de calor escorrer pelo canto da boca... Sorri. O Céu se esparrama todo. A Noite se esparrama mais. Hienas correm. Lobos disparam. Lobisomens não existem. E mais espaço comendo territórios. Destruição das fronteiras. Pensilvânia satisfeita roda veloz na lisura do espaço intensivo. Desmedida.
Aristides, buscando o naco de carne que um dia foi seu e que ele ainda sente no corpo que fica, chora a ausência de carne, de alma, de terra, de lugar, de estar. Depois blasfema a dor de ainda sentir alguma coisa.
Pensilvânia cospe saciada o que sobrou de nervos do pedaço de carne dura. Carne de homem. De homem que sente. Falta.
Segue seu rumo. Não existem mais fronteiras.
Pensilvânia dispara velocidade.
Aristides engole o próprio sal das próprias águas suas represadas e distribuídas em pequenos diques. Pequenos e separados por avisos de propriedade privada. Arfa mas tenta caminhar passo a passo. Primeiro um, depois o outro.
Aristides captura movimento.

Marcia Bernardes

25 de Junho 2007

2007-07-17T13:43:00.000-02:00

Sorriu daquele jeito:
Como quem está sem graça, sem saber o que dizer.
Olhou de lado, mudou o lado, olhou para cima só as pupilas.
As mãos embaraçadas ora nervosas ora calmas – uma se encontrou segurando o queixo e a outra perdeu o lugar.
O tempo passou devagar o sorriso desbotou as mãos derreteram junto com o olhar. Tudo lento como o tempo naquele momento. Circular –
Sorriu do mesmo jeito, mexeu pra lá, mexeu pra cá.
Isso aconteceu por três dias, durante três dias o círculo não se rompeu.

Mugido das entranhas!
Um som potente e animalesco saiu pela garganta. De dentro do profundo poço, pareceu.
A voz destruiu o sorriso e deu às mãos um punhal as pupilas latejavam de vida!
Com o punhal abriu um rasgo largo na madeira.
Com o punhal criou -
Criou um barco.

Mas sorriu daquele jeito, mão brigando com mão pelo lugar confortável – o queixo.
Porque não quis o barco.
Por que não quis o barco?
Preferiu o avião mesmo o avião não havendo.
Esperou o tempo passar e foi bem devagar.
Arfou. No expirar:
O avião passou sobre sua cabeça e tremeu o chão e o mar – o barco afundou e o avião vôou para longe.

Quis uma carroça uma estrada muitas árvores.
Antes sorriu daquele jeito sim, daquele jeito que era seu. As mãos, os olhos, tudo fora de seu lugar tudo sem lugar.
Decidiu. E pensou -
Colocou a carroça andando sobre a estrada:
O Tempo Passou Devagar.

Tânia Grinberg

Foto: Sebastião Salgado

Pensilvânia e Aristides V – O querer

2007-07-09T16:44:00.000-02:00

Pensilvânia olha a chuva. Água que não pára e vai lavando o ar e todas as coisas do mundo. Ela quer sair e encharcar-se também.
Aristides conserta a antena do televisor. É urgente.
Pensilvânia abre a janela e voa longe. Atravessa a chuvarada.
Aristides sente gotas frias batendo com força na barriga que pressiona a tela. O televisor também vai se salpicando.
Ele quer entrar na tela. Assistir ao futebol lá de dentro.
Subitamente Pensilvânia aterriza encharcada e bela no meio da sala.
Ela sorri tremendo de frio.
Ele gargalha de barriga molhada.
De dentro do televisor ressoam as risadas de Pensilvânia encharcada e bela e de Aristides da barriga molhada que não pressiona nada mais.

Márcia Bernardes
Kapota

Foto: Sebastião Salgado

Bibelô

2007-07-05T11:41:00.000-02:00

Este planeta, além de azul, é bizarro.
Quantas coisas aparecem e desaparecem assim, num piscar de olhos, num acender e apagar de luzes?
O que será pior: Levantar-se sem ter ninguém a quem desejar um bom ou mal dia... ou sentir fome? – fome, digo, é estar sem comer, não ter nenhuma perspectiva de comer nenhuma comida nos próximos séculos.
O que é importante?

O fato de que este mundo nos reserva muitas surpresas não é mais surpresa para ninguém, então, com o que sonhamos?
Ultimamente os sonhos não se parecem com aqueles de antes. O mundo já mudou. Está mudando e daqui a bastantes anos ainda mudará. Assim, ainda temos muito por sonhar, mas, por mais que sonhemos o mundo parece igual, apesar de ter mudado.
O mundo muda para quem?
Ainda tem gente que quer mudar ainda mais o mundo.
Se eu mudasse o mundo deixava tudo a meu gosto. Feio não? Mas vai-se fazer o que frente a esta dura verdade. No fundo, quem quer mudar o mundo, tem sempre algum interesse pessoal.
Fraternidade, solidariedade e igualdade são os tranqüilizantes mais eficazes de nossos tempos.
Promover bazares beneficientes, quermesses beneficientes, feiras beneficientes, e toda sorte de beneficiências em barracas tornou-se o alívio para a cruz das culpas. Afago nas melenas de nossa falta de escrúpulos.
A diversidade é rica e deve ser preservada acima de tudo. Porém, como a diversidade contempla igualmente aos esclarecidos (que ganharam este título dos ignorantes) e aos ignorantes (que ganharam este título dos esclarecidos) em dado momento, alguém ordenará este mosaico.
Seguramente, nenhum esclarecido (ainda que decline do título) não permitiria que o mundo mudasse conforme os gostos dos ignorantes, pois, têm por certo de que os ignorantes não saberiam o que poderia vir a ser um mundo melhor (afinal ganharam seu título por demonstrarem brutalidade, falta de modos e sempre necessitarem de um líder). Desta forma, existem aqueles que estão mudando o mundo e preparando um belo campo para a vida futura aonde todos saibam ler as grandes obras, todos saciem a fome com finas e delicadas especiarias e todos freqüentem o bom teatro. Obviamente que o que é grande e o que é pequeno, o que é delicado e o que é grosseiro e o que é bom e o que é ruim, não é da competência do ignorante.
De seu lado o ignorante - digo daquele já conformado há séculos e, portanto, não declina de seu título - se deixa ser o bibelô da pretensa estante humanista. Paparicado, defendido e protegido, toda semana é afagado por espanadores de pena de ganso, de quando em quando os amos voltam seus olhos para alguma novidade, pois, está (sempre) num lugar de destaque da sala de jantar.
E ali fica. Parado. Olhando, diariamente, aos amos realizarem suas refeições.

Amélia Castro

Pensilvânia e Aristides IV – Na rota

2007-06-25T12:13:00.000-02:00

A cidade cresce ininterrupta e velozmente.
Pensilvânia caminha e tem seu passo abruptamente interrompido pelo novo semáforo, que ordena que parem os andantes para prosseguirem os automóveis.
Pelo lado oposto surge Aristides. Rádio no ouvido esquerdo, copo de cerveja na mão direita. Suor por todo o largo corpo.
Pensilvânia faz bico de calor.
- Eh porco! Me segura essa loira que eu tô com o gogó seco...
Aristides pode ver Pensilvânia, qual boneca de vitrines, por detrás dos veículos em movimento contínuo. Busca seus olhos e, ao encontrá-los, sorri cheio de dentes e bebe de um só gole toda a cerveja de seu copo.
- Segue teu rumo Pensilvânia!
E complementa para si: Puta folgada...
E uma sirene rouca, ainda que estridente, soa de algum lado. Surge na rota veloz do ilusionismo urbano, um grande veículo gris que ostenta fuzis pendurados pelas janelas blindadas.
Durante um largo segundo tudo pára no tempo e no espaço. A cidade cresce estática.
Lentamente Pensilvânia é conduzida por um dos fuzis para o interior do veículo gris. Lentamente se lhe escapa um suspiro de chiclete de canela.
O tempo se rearranja. O espaço se reorganiza. O semáforo volta a piscar.
Velocidade habitual.
Vermelho. Amarelo. Verde.
Os automóveis retomam seus rumos.
Pensilvânia desaparece na rota veloz.
Aristides lança o copo pelos ares. O rádio firme na mão esquerda erguida.
- Gooooooooool do verdão!!!!!!!
Chovem gotas geladas de cerveja.

Marcia Bernardes
Kapota

As pernas

2007-06-18T11:27:00.000-02:00

Paralisia. Coceira.
Somente uma mulher (ou um homem) para estar parado horas em frente à televisão. Ou em frente a um juiz ou em frente a um semáforo ou em frente a uma vitrine ou em frente a um senhor que, por não ter as duas pernas se locomove sobre um skate e dorme atravessado numa calçada do bairro.
Em frente ao senhor do skate pode-se pensar que as cadeiras de roda são supérfluas, pois, só têm duas rodas enquanto que os skates têm quatro – quase ode ao começo do mundo. Porém, em frente a este senhor - ali parados ou chupando picolé por conta do demasiado calor da urbe - não pensamos no mundo. No máximo pensamos que temos sorte em manter vivas as nossas pernas, afinal, quem tem pernas é livre. Embora tenhamos uma sensação de liberdade só pelo simples fato de termos nossas pernas unidas ao nosso corpo, todos nós sabemos que pernas livres são aquelas calçadas, lavadas, limpas, em alguns casos depiladas e, sobretudo, brancas. As outras, apesar de serem pernas e funcionarem muito bem e correrem como poucas, não são livres.
Talvez, por conta desta terrível sina, as pernas do senhor do skate tenham desaparecido – negaram-se a cumprir um papel pró-forma e preferiram dar-se ao luxo de serem obscena e livremente amputadas.
Cada qual com sua sina ou, como disse o poeta, com sua cova.
Liberdade também é tema de...
Enfim, é um tema importantíssimo alvo de muitas e variadas especulações.
A liberdade e a especulação, aliás, estão intimamente relacionadas, embora se defenda por aí que liberdade é coisa séria, ou seja, com ela não se brinca.
Liberdade não se pega e não se toca. É, portanto, substantivo abstrato. Assim como o ar (apesar das especulações químico/físicas), o mau humor, o ódio... enfim, todas essas palavras que aprendemos a dizer e a utilizar.
Hoje em dia o fundamental é utilizar. Para que algo seja utilizado é necessário que seja útil e para que seja útil necessário é que seja concreto, assim, não existe mais espaço para os substantivos abstratos, embora todos sejamos livres e nisto ninguém toca! - o que comprova a existência dos substantivos abstratos...(?!)
Conformemo-nos e apreciemos a dialética paradoxal de nossos tempos de progresso, civilização e inteligência. Exaltemos as maravilhas criadas pelo homem e pela mulher! Apesar de serem estes os mesmos (e únicos) capazes de estarem parados durante horas em frente da televisão, ou em frente a um juiz, ou mesmo em frente a um muro.

Marcia Bernardes
Kapota

Vício

2007-06-11T11:23:00.000-02:00

Eu não fumo
é a vida que fuma a gente
as vezes lentamente
as vezes numa tragada só
fazemo-nos cinzas
dia após dia
Seguimos tragados
a cada passo, sorriso, lágrima, rancor, garfada, metralhada ou suspiro.
Ataque à vida de prazeres
tenha, então, a guerra próxima de ti
dentro do corpo, trave sua própria batalha
a vida traga
e você, na essência submissa
resulta em cinza e fumaça
Minha alma aspira liberdade
mesmo sendo tragada
não comprei minha alma em uma mega liquidação
ela não veio com defeito de fabricação
sabe do estrago
contenta-se com amor.

Cecília Gomes

Pensilvânia e Aristides III – Cara e Coroa

2007-06-05T15:42:00.000-02:00

Pensilvânia pensa em qual veneno seria mais eficaz e limpo, pois, quer que Aristides morra. Canta no chuveiro:
- ...Quando a gente ama, claro que a gente cuida...
Aristides pensa no mau cheiro constante que exala das profundezas de Pensilvânia. Grita da cozinha:
- O verdão dessa vez leva o campeonato, pode crer!!!
Enquanto Pensilvânia canta no chuveiro, pensa que o melhor é super dose de remédio. Enquanto Aristides frita um ovo, pensa em dar uma passada no puteiro da Marta.
Pensilvânia desliga o chuveiro:
- Aristides... Tô molhadinha porco...
Aristides joga o ovo no pires:
- Tô fritando... Vou te fritar Pensilvânia!
Pensilvânia e Aristides, no quarto – que é sala e cozinha ao mesmo tempo – rolam, rosnam, arranham-se e fundem-se enfim.
Concluído o ato, Aristides come o ovo frio e sai para a rua rumo à Marta.
Pensilvânia fuma um cigarro e procura pelas pílulas de dormir.

Marcia Bernardes
Kapota

Receita infalível para emagrecer com objetividade jornalística:

2007-05-28T12:27:00.000-02:00

Emagreço quando como:
quando, onde e por que.
Temperada com formol,
embrulho-me com papel jornal.
Ofereço-me para mostruário.
Quem conhece, que me compre...

Cecília Gomes

Aí vai mais um muuuugido da grande Cecília!!!

2007-05-28T12:22:00.000-02:00

Escrevendo o fluxo de pensamento. O fluxo de sangue não chegou ainda. O que carrego dentro de mim, mistério do mundo. Sinto o peso e a delícia de estar encarnando, de ser carne por dentro e por fora. Meus pés pisam no chão, há gritos dentro de mim, são gritos fortes, densos. Harmônicos vindos de outros planetas encarnam os meus gritos, como meus músculos envolvem meus ossos. Há sangue em mim, por toda eu. Meu cântaro, meu ventre, feito veludo vermelho vital. Não sei o que está acontecendo com o meu corpo, ele enfraquece e se fortalece bebendo energia do mundo, quase como ondas. Ele está pleno, redondo, tremendo, tem medo, tem pavor, tem curiosidade infinita. Ele é mais do que sou e é eu. Eu devo ser mais do que sou. Eu estou sendo mais do que sou, mais do que sociedade e cultura, mais do que número de identidade, nome, apelido, história; mais do que penso, do que sinto, do que significo para mim mesma. Mas como posso caber neste incabível? Como posso ter a coragem de escrever isto? Tenho mais: quero inventar tudo de novo, a vida, minhas mãos contendo a mim. Construir paredes, derrubar todas as paredes. Viver em campo aberto, viver vento, sol, frio, lua, molhar de chuva, secar, brotar, espalhar coisas por aí: canções, palavras, beijos, cheiros, sementes, idéias, personagens, ancestrais. É, espalhar meus ancestrais por aí, abrir meu baú lotado de ancestrais, arejar meus ancestrais, deixar meus antigos serem novos antigos. Quero ver ao revés do meu avô materno, o que ele poderia ter sido se não tivesse sido o que foi. Só muita dor para escrever isso, de onde veio essa dor? Gosto de pensar no que ele foi, no que acho que ele foi. No que ele é, ardente na minha toda memória. Mas não me engano, ele foi muito mais do que posso imaginar. Todos os dias da vida dele, uns 100 anos vezes 365 dias, mais anos bissextos, vezes 24 horas. Horas de guerra, horas de paz. 100 anos tendo que ser, mesmo dormindo, sonha-se. Ser a cada segundo, a cada primeiro. Inventar minha mãe, me inventar, sem precisar entender como, sem poder. Ser é criar tudo, a cada instante, só sendo. Corro agora, caio rolando violentamente. Nada é tão suave como a sensação de cansaço físico depois de esgotar toda a energia no movimento. Nada é tão pulsante. Canso de intensidade, mas quero continuar intensa. Se eu for morna, me morro. Quero ir até o mais profundo, o mais doloroso, o mais estrondosamente pleno, feliz, delicioso. O fundo do prazer, a liberdade. Quero me libertar das aflições que eu mesma crio para mim e para quem está ao meu redor; acho que as crio para não correr o perigo de ser plenamente, que é quase ou totalmente: não ser. Então fico sendo, sendo, sendo, pensando, pensando, pesando, achando certo ou errado, bom ou ruim, louco ou normal, julgando, julgando, dando nós e mais nós. Quero me esquecer só um pouquinho. Dar uma saidinha,volto já. Ou não, ou não. Quero parar de achar que sou enrolada, que sou confusa. Eu amo. Eu dôo. Eu dou. Eu recebo. Canto. Ando. Eu vôo. Em espirais, elipses, curvas, em estúpidas retas. Me gosto assim. Agora. Sim.

Estou aprendendo com você.

São Paulo, 7 de junho de 2006 (muito de ler Clarice Lispector nisto...)

Tânia Grinberg

Esta querida amiga é outra parceira de mugidos! Desfrutem!!!

Penso, como, obeso

2007-05-21T13:32:00.000-02:00

Quero continuar obesa
Não perturbe
Carne seca é carne morta
Carne gorda é carne boa
Polietileno fora de mim
Celulite sim
Estria que te guia
Corpo farto
Pesa o quanto come
Pesa o quanto goza
Pesa leve o prazer
Emagreça com teus pecados
Loira gostosa.

Cecília Gomes

Este é mais um mugido desta parceira! Aguardem por que a Cecília ainda tem muito a mugir!!!

Mula

2007-05-21T13:30:00.000-02:00

Eu sou uma mulher completamente feliz.
Procuro, ao máximo, não atrapalhar o bom andamento das coisas e desta maneira, a cada dia que passa, sou mais feliz. Já me aconteceram coisas desagradáveis sim... Repetidas vezes inclusive, mas, estas são coisas da vida que não me abatem.
Um dos segredos da felicidade consiste em estar de acordo. Assinar, acatar, calar e falar baixo são outros segredos da felicidade. Não devemos, de maneira alguma, duvidar de nada e tão pouco acreditar demasiado em algo, pois, estes são aspectos característicos dos deprimidos - podem perceber.
Existem aspectos ainda mais contundentes de minha plena felicidade e, um deles e o mais importante, é meu sono tranqüilo. Isto não troco por nada deste mundo! Sei que sou corretíssima: Cumpro com todos os meus deveres, sou pontual em meus compromissos, aceito as diferenças, nunca deixei de votar (e, diga-se de passagem, nunca votei branco ou nulo), nunca roubei, nunca matei, quando posso dou alguns trocados para as crianças de rua, chorei ao ver uma escola infantil russa explodir, não tenho dívidas, enfim, uma pessoa que, perdoem à modéstia, serve como exemplo de conduta.
O fato de montarem em cima de mim como se eu fosse uma mula burra (visto que nem todas as mulas são burras) deve-se, unicamente, a um característico distúrbio de personalidade de certas pessoas diferenciadas que co-habitam o mundo comigo.
Como já disse, aceito as diferenças e, portanto, isto me parece natural (apesar de não ser normal). Muitas vezes sei que faço papel de idiota, inclusive, o executo com precisão. Incrível! Eu sou uma idiota e tanto! Eu preciso me adequar ao mundo e o mundo, hoje em dia, não pertence mais aos espertos. O mundo é dos idiotas.
Uma beleza a felicidade... Não me incomoda o fato de ser uma idiota. Não, não. De modo algum! Imagine se uma mula (das inteligentes) se queixa do enorme fardo que leva sobre as costas? Não. Ela continua seu caminho sob o sol forte, atravessa o lamaçal e quando empaca é só dar-lhe algo que sacie sua fome e ela segue adiante. Ela não se queixa nem se ofende. Ela compreende que é este o seu papel no mundo, levar o fardo alheio que ela mesma nunca desfrutará, visto que são coisas que a ela – inteligente mula que é - não servem. Pois, comigo se dá o mesmo.
Sou quase uma mula inteligente. Digo quase por que não sou mula.

Marcia Bernardes

Kapota

Pensilvânia e Aristides II – No viaduto

2007-05-14T12:57:00.000-02:00

Sob o sol forte está Aristides. Parado e debruçado na barra do viaduto. Abaixo, na avenida, o movimento de automóveis é intenso, porém, ele tem um ouvido colado ao rádio por isso escuta a cidade pela metade.
- Ô porco!!!
É Pensilvânia quem se aproxima...
Aristides gira-se bruscamente e dá de cara com a mulher. Percebe justo atrás de Pensilvânia, dois sujeitos rolando pela calçada. Um dos sujeitos sustenta uma arma de fogo.
Os olhos de Aristides brilham.
Pensilvânia, orgulhosa do decote, sorri e diz consigo mesma:
- O porco só tem olhos pra peito.
Aristides volta novamente o corpo. Arruma a freqüência do rádio. Suspira insatisfeito...
- Essas merdas são sempre iguais... Todas iguais...
Pensilvânia ainda sorrindo, mas já sem o orgulho de antes, arruma os cabelos como que distraída...
- Quem vai levar a boa na final?...
Súbito soa um disparo.
Pensilvânia se abaixa. Aristides, com seu corpo, cobre o corpo da mulher. Segura firme o rádio.
Passam-se largos segundos.
Pensilvânia sorri maliciosa e leva a mão de Aristides até seu coração...
- Assustado porco?
Aristides se apruma. Olha firme os grandes olhos de Pensilvânia. Leva o rádio ao ouvido. Pilha acabando.
- Agora já não dá pra saber quem vai levar a boa.
Sai caminhando cheio de preguiça.
Pensilvânia vai até a barra de ferro do viaduto. Debruçada olha o movimento ininterrupto dos automóveis na avenida. Olha o movimento ininterrupto das sirenes, das buzinas, dos espantos. O único movimento sereno é do rapazinho que encara o sol forte enquanto seu sangue em fios penetra nas rachaduras do asfalto.

Marcia Bernardes

Kapota

2007-05-10T13:16:00.000-02:00

VACA VOADORA

Eis que surge sobrevoando pelo pasto uma vaca voadora. Malhada furta-cor, furta os olhares ruminantes de todos seus amantes. Vaca voadora observa a cerca que não precisa saltar. Sem limites e fronteiras mira os pastos do mundo. Mira as vaquinhas de presépio prostradas e resignadas. Vaca voadora espelha reflexos de suas mil cores. Cega alguns olhares de espanto. Vaca voadora defeca lá do alto. Mira? Bem na sua, colega bovino. É hora de dormir. Boa noite. Sonhe com ela... a vaca voadora.

Cecília Gomes
9 de Maio de 2007 10:54

É com o maior prazer que publicamos este texto dessa amiga e parceira. Obrigada querida!

2007-05-07T12:55:00.000-02:00

Estátua

Tinha uma menina. Tinha um medo grande grande de barata. Um medo que virava desprezo de tão enormemente medo era. Na hora de matar não matava não. Ia embora, saía andando, como se não tivesse visto, como se não tivesse medo nenhum e ver a barata fosse uma coisa normal, simples, tranqüila.
Daí, ela leu que se misturasse gesso de pó junto do veneno dava para fazer estátua de barata... A barata comia o veneno de gesso e endurecia todinha por dentro. Aos poucos. Tão devagar que nem se dava conta e continuava sua vidinha de barata até parar de vez, sem saber que já tinha virado estátua... Que estava pesada, dura, fria. Estátua feliz na sua ignorância do gesso dentro das tripas.
O medo era de barata e não de estátua. Estátua bota medo em quem? Só mesmo as de cemitério... Só que a menina de medrosa compensava no raciocínio. Ela sabia que no cemitério tinha estátua só para dar uma impressão de habitamento por cima da terra que cobre o mundo inabitado de outros aléns. Estátua não morre nem acaba. Nunca.
Sempre que se diz estátua aparecem cinco crianças correndo. Aparece uma que fala gritando: ESTÁTUA. E todas as outras quatro se solidarizam com a barata e metem um gesso imaginado nas tripas. Felizes estátuas na sabedoria da vida de brincar.
Compensando no raciocínio a menina descompensava na percepção rápida das coisas. Aquele tipo de percepção que qualquer pessoa deve ter para sobreviver e ser um vencedor. Por exemplo, quem é vencedor não come o gesso, mas, fabrica o gesso. Produz em larga escala para distribuição interna e exportação. Antes de qualquer coisa é preciso vencer. Mesmo morto é preciso ser morto vencedor. No céu não tem nuvem para perdedor. No inferno só tem água para vencedor.
Aquele que vence é aquele que nunca perde. Em cima do muro só ficam os ovos porque eles são muito complicados de se entender.
Para ter rapidez na percepção das coisas não dá tempo de perceber nada porque senão já demorou demais e tudo já se foi a perder de vista, a perder das mãos, fora de controle.
Vencer é controlar. Controlar é possuir.
É preciso ter sangue de barata para comer o gesso. Porque a imobilidade da barata pressupõe o esforço de alguém que deve recolhê-la. Deixar baratas no meio do caminho é sinal de vitória. Recolhê-las é sinal de derrota. Comer o gesso é um sinal.

Marcia Bernardes

Kapota

Vacas

2007-05-01T17:07:00.000-02:00

Ser feia não é um problema da feia. É um problema de quem diz que a feia é feia.
A vaidade, o interesse e o medo são as três motivações humanas. É só pensar bem e ser humilde – ou seja, ter clareza da realidade que nos cerca – que dá para perceber. O problema é que como queremos ser bons, companheiros e corretos não assumimos esta realidade, portanto, nos é difícil ser humildes.
As feias morrem acreditando que foram injustiçadas pela providência, pois, elas fazem regime quando necessário, fazem plásticas quando necessário, compram peitos de plástico ou trocam a coxa demasiado grande pelos seios demasiado pequenos quando necessário, pintam o cabelo quando necessário, e assim por diante. Sempre pontuais e disciplinadas em sua tarefa de cumprir com suas obrigações perante as exigentes normas de conduta estabelecidas.
Ser bonita é uma norma de conduta estabelecida.
Para que os bairros, as vilas, as cidades, os países, os continentes e, por fim, o nosso mundo, funcione organizadamente é necessária uma linha de conduta clara. Não é possível fazer o que se quer. Isto seria uma bagunça! Não se pode comer em enormes quantidades, nem dormir por horas a fio, nem matar seu opressor e muito menos desobedecer a um semáforo. Não. Impossível. Precisamos nos manter controlados. Alimentados na medida certa, descansados na medida justa, conformados sempre e obedientes. Temperança! Assim e, só assim, poderemos construir o lugar correto para se viver. Deste modo as feias têm o dever cívico de transformarem-se. Sim, as feias têm mais este encargo de cidadania em suas mãos.
Vacas não fazem hambúrguer, apesar de a vaca ser um hambúrguer em potencial. Mas isto, definitivamente, não é assunto que moleste, ou mesmo que faça parte, das já inúmeras preocupações da vaca. A vaca não é movida nem pelo medo, nem pela vaidade e nem pelo interesse. Apenas pasta e tenta viver, da melhor maneira possível, sua preciosa vida buscando, com a tranqüilidade exclusiva das vacas, resolver seus inúmeros problemas metafísicos. As vacas são humildes. Já o mesmo não ocorre com a feia.
A feia não vive o que é, porém, ela é recompensada a cada tentativa de ser o que não é – bonita (e é assim que ela prefere viver). Cada recompensa é um afago em seu tormento, é um reconhecimento e uma esperança de um mundo melhor. E, então, a feia cumpre, como poucos, seu importante papel cívico. Ser feia é quase uma benção! Sentir-se feia é o ápice do progresso!!!
A anorexia está na moda. Para ser moderna é preciso ser anoréxica - anoréxica com seios grandes, detalhe importante. Detalhe ainda mais fundamental é o de fingir-se nunca ser digna de nenhum elogio! “Eu não mereço” ou “Gostaria de dedicar este prêmio ao fulano (sempre no masculino) pois, sem ele, eu não estaria aqui”.
As baleias estão em extinção,mas, ninguém quer ser baleia. Mundo de sereias o nosso...
Eu, pessoalmente, prefiro o mundo das baleias. Não que eu seja humilde, afinal não sou vaca, porém, me é mais fácil ver o mundo da altura de meus olhos. Esta mediocridade me é característica. Preguiça ancestral... Hereditária. Portanto, fora de meu alcance controlar.
Não cumpro meu dever cívico. Não tenho forças o suficiente para esforçar-me em ser bonita, atraso-me em minhas obrigações, decepciono àqueles que esperam o meu melhor resultado. Como demais, durmo infinitamente, ainda não matei meu opressor por falta da oportunidade ideal e não dou a mínima atenção aos semáforos. Por outro lado os elogios me parecem sempre distorcidos. Não vão de encontro ao acontecido nunca. Ou são demasiado superficiais ou demasiado eloqüentes. Mas não pensem que é fácil assumir estes imperdoáveis defeitos. De maneira alguma! É uma luta, um martírio. Cada um com sua cruz. O pior é dormir tranqüila apesar de ter plena consciência de que não estou cumprindo com meu dever de cidadã... Justo eu que gosto tanto desta palavra: cidadania!
Eu sei que sou feia. Porém, em virtude de minha mediocridade não vejo problemas nisto, assim, não sou recompensada, mas também, não sou castigada. Fico em paz. Na paz de um pasto hipotético imaginando dois belos cornos sobre minha cabeça e tentando, sem afinco nem disciplina, viver a vida sem importar-me com seus inúmeros problemas metafísicos.
Não gostaria de ser vaca. Gostaria de ser hambúrguer.

Marcia Bernardes

Kapota

Pensilvânia e Aristides I – No tanque

2007-04-23T11:50:00.000-02:00

Pensilvânia vive num tanque.
Lava roupa encardida para sempre.
Distraída, canta:
- Eu tenho medo do Cão
Não gosto de Chifrudo
E tenho medo de Cão...
Num segundo Pensilvânia escuta um ruído agudo, desafinado.
Aristides entra apressado:
- Pensilvânia!... Vai pra puta que o pariu já.
Pensilvânia responde:
- Vou. Mas te levo... Cão!!!
Aristides, orgulhoso, gargalha:
- Me leva... Me leva porca gostosa...
Gargalhada de sufocar.
Pensilvânia duvida da ousadia. Fica três segundos parada. Água correndo no tanque. Seus olhos do tamanho do mundo. Enche as mãos com sabão em pó e esfrega forte no rosto de Aristides.
Aristides limpa o rosto com as mãos. Junta o sabão em uma delas e nova ordem:
- Lambe aqui na minha mão.
Pensilvânia olha ao homem desde os pés descalços até a ponta da cabeça sem nem um fio de cabelo. Repara na barriga dependurada sobre o elástico do calção do Palmeiras e na tatuagem do lado esquerdo do peito... Amor só de mãe.
- Aristides... Quem disse que eu te odeio?...
Sorri aberto. Chega junto ao homem e pega-lhe a mão. Cai sobre a terra o punhado de sabão.
- Aristides... O que um come o outro vai ter de engolir.
Aristides olha os seios grandes da mulher. Suspira longo. Vira-se. Sai para outras bandas.
Pensilvânia volta-se para o tanque.
Tudo entupido. A roupa bóia, a água escorre e no chão uma espuma branca do punhado de sabão que ninguém comeu.

Marcia Bernardes

Kapota

2007-04-17T14:51:00.000-02:00

PRA MUGIR. PRA BERRAR. FALA VACA!

2007-04-16T12:53:00.000-02:00

Disse o poeta que é preciso decretar o fim-do-mundo... Hoje em dia o decreto já foi lançado e há quem diga que vivemos nossos últimos dias de inglórias vitórias. Porém, não é por isto que culparemos os fatos e deixaremos com que eles digam por si mesmos, afinal, os fatos são aquilo que fazemos todos os dias... Assim, a perspectiva aparece mais ampla se considerarmos nossa capacidade de ação sem cair na armadilha sedutora da individualidade.
Que estamos todos na lama não é novidade, mas, até aí considerar o brejo como último estágio antes da morte por afogamento, parece demasiado fatalismo ou "cena patético-dramática"...
Enfim amiguinhos! Se neste mundo tudo está sob controle - inclusive toda sorte de privações - seria, no mínimo, divertido atrapalhar a desordem em que vivemos. Como não podemos ajudar a manter as coisas como elas estão, nos resta atrapalhar. Como não podemos dançar conforme a música, nos resta virar o disco. Como não queremos nos afogar, nos resta atolar.
De brejo em brejo a vaca muge espalhando lama e comendo grama sempre feliz e contente em estar, no mínimo, ali presente. Fala vaca!!!

Marcia Bernrades e Ieltxu Martinez Ortueta

Os Kapota